Dal suo ramo una mela
penzolava contenta,
la luce del solstizio
più dentro la scaldò,
poi venne un cardellino
con la maschera rossa
e sulla buccia gialla
leggero si posò.
La mela si beava
di quella compagnia ,
il cielo era più terso ,
l'aria si profumò,
ma da un ramo vicino...
Quel tuo cuore accanto al mio palpitante
La mia speranza e mi ricchezza è,
Così infelice quando sei distante
Così felice se tu baci me;
La mia speranza e mia ricchezza -si !-
E la mia felicità son qui.
Forse perché mi corico
sospirando per lui,
mi è apparso nel sonno?
Avessi saputo ch'era un sogno,
mai mi sarei svegliata
Gli dèi sono felici.
Vivono la vita calma delle radici.
I loro desideri il Fato non opprime ,
o, opprimendo , redime
con la vita immortale
non v' è
ombra o altri che li rattristino
E inoltre , non esistono...
Ma se la pioggia cade
la camera s'oscura...
L'amore ancora dura
che le gocce più rade
la finestra più chiara
i tuoi occhi più neri
e oggi come ieri
come domani. Amara
sui tetti umidi brilla
la giornata nel sole
che si volge sulle viole
risorte stilla a stilla. ...
Fino a che muoia
porterò attorno
il mio corpo approssimativo
mi abituerò al mio peso,
ai miei gesti inesatti;
alle conclusioni che maturano
nella mia forma frettolosa:
ma nello sghembo insistere
dei miei gesti malati
trovo un'ilarità domestica, un'allegria.
E tu ritorni, o Vita ? Ritorni a me con un riso
dubio, ed in mano fronde trascolorate rechi.
Fammi uguale,Signore, a quelle foglie
moribonde, che vedo oggi nel sole
tremar dell'olmo sul più alto ramo.
Tremano , sì , ma non di pena: è tanto
limpido il sole, e dolce il distaccarsi
dal ramo, per congiungersi alla terra.
S'accendono alla luce ultima, cuori
pronti all'offerta ; e l'agonia, per esse,
Volontà di potenza è la forza del mondo se il cielo si
rattrista
quando il mio cielo è blu chiaro. Volontà del sesso mio
problema
rovina nei tempi negli scavi sacrificio romantico della
bellezza .
Vedere l'industria che si muove imponendosi magra
l'esperienza
tragica la verità . Il cuore corre con una spedita grafìa, io...
Come può mancare di soggetto la mia Musa
fin che tu respiri e ai miei versi infondi
il tuo dolce tema, forse troppo eletto
per esser celebrato da ogni comune carta?
Ringrazia pur te stesso se alcunché di mio
degno di lettura colpirà la tua attenzione;
chi può essere tanto ottuso da non scrivere di te...
